Também vi a notícia de manhã, enquanto tomava o meu desjejum . Lobo Antunes era escritor, médico e poeta! Mas não era o meu escritor preferido. O seu poema, delicioso, aos homens constipados, é um tratado à pieguice masculina:
Pachos na testa, terço na mão, Uma botija, chá de limão, Zaragatoas, vinho com mel, Três aspirinas, creme na pele Grito de medo, chamo a mulher. Ai Lurdes, Lurdes, que vou morrer. Mede-me a febre, olha-me a goela, Cala os miúdos, fecha a janela, Não quero canja, nem a salada, Ai Lurdes, Lurdes, não vales nada...
Uma grande perda. A cultura ficou mais pobre. Que descanse em paz.
ResponderEliminar.
Saudações cordiais e poéticas
.
“” Guerra:- Deixem brincar a criança ““
.
Também vi a notícia de manhã, enquanto tomava o meu desjejum .
ResponderEliminarLobo Antunes era escritor, médico e poeta!
Mas não era o meu escritor preferido.
O seu poema, delicioso, aos homens constipados, é um tratado à pieguice masculina:
Pachos na testa, terço na mão,
Uma botija, chá de limão,
Zaragatoas, vinho com mel,
Três aspirinas, creme na pele
Grito de medo, chamo a mulher.
Ai Lurdes, Lurdes, que vou morrer.
Mede-me a febre, olha-me a goela,
Cala os miúdos, fecha a janela,
Não quero canja, nem a salada,
Ai Lurdes, Lurdes, não vales nada...
E vai por aí fora com as queixinhas.
Abraço!